Когда нет сил терпеть, смирившись с болью,
я, с кровью выдернув из чувств болид*
пленяюсь, отдаюсь им добровольно,
и рана, где-то там, внутри, саднит.
Мне будто шепчет кто… И с замираньем
души больной словам я внемлю тем.
И нет меня. Лишь бездна подсознанья…
Иль есть, но невесомая совсем.
И вот в такой неспешной круговерти
приходит вдруг, как откровенье, стих,
как неба часть, как победитель смерти,
как врачеватель вскрытых ран моих.
И вот тогда, от всех обид и боли,
в нирване очищается душа.
Перерождённая, послушна доле
я в тело возвращаюсь не спеша.
*Болид (греч — метательное копьё)