Пишите книгу, одну, чтоб грела
Вас, только вас, в кромешной тьме.
Пишите книгу, душа сопела
О чем- то в мрачной темноте.
Пишите книгу, как пишет демон
Замазан рот и сперт кадык.
Возьмите в руку тот парабелум,
Что предлагал вам слепой старик.
Две пули сразу пройдут навылет,
Когда заставите всех вокруг
Забыть о солнце, последний вывих
И попрощается старый друг.
Один остался день тем бессмертным,
Что словно рыбы оглушены.
Вы помолитесь всем духам смертным,
И, может, будете прощены.