Коснулся зеркала пруда
луч света, бледный поутру.
Сквозь сон прохладная вода
качает берег, пар, ветлу.
Плывут минуты далеко
и тени ближе, чем вчера.
К зиме шар катится легко,
готовясь к длинным вечерам
уже с полудней. Белый пресс
вот-вот все сгладит до весны.
Но дни, теряющие вес
как никогда освещены.
14.08.20.