Сон разорван звуками звонкой улицы,
Громко дворники в жилетах матерятся,
Гребут бесполезную пыль и сутулятся
В движениях своего примитивного танца.
Вероломно врывается их перекличка
В уши домов, что питаются ещё прохладой
Через открытые окна. Орать - не привычка.
Вы же добрые люди, будить рано не надо.
Подходишь к окну, смотришь на их тела,
На то как жестами всех посылают заочно...
И понимаешь, что не стоит лезть в их дела,
После этой беседы уже не уснуть точно.
Утро ранее, зябко, но окно не закрою.
Пусть птицы райские этого города орут.
Лето - их пора особая, призыв лететь к рою,
Где их такие же в жилетах обласкают и пошлют.