Это осень уже. Это всё-таки осень...
Старый вяз, угасая, дрожит на ветру.
И антоновки ствол, как натруженный посох,
Запах яблок роняет в седую траву.
А в траве, для несведущих глаз незаметны,
Топчут тропки, готовясь на отдых, ежи.
У них свой календарь. И в нём кончилось лето.
И к сентябрьским туманам кочуют дожди.
Это осень... Прогноз улетающих точен.
Я привыкла давно зов её узнавать.
Черновик моих строк скомкал ветер. И клочья
Слов потухших листвой опадают в закат...