Нет куражу… опять лежу,
мусоля мелкие мыслишки.
Стихи? Увольте – это слишком!
Себя за вялость не сужу –
нужны и психам передышки…
Смотрю как дух нисходит в прах…
Читаю, руки разбросав,
с картавинкой, как Ося Бродский,
и с видом в целом идиотским –
стреляю холостым – пиф-паф!
А зеркало, всё это видя,
бликует в праведной обиде…
Его скептические блики
на стенке сморщили великих.
Ах, этот слог и глубина!
Ах, как смешно-полуреально,
но, главное, не тривиально –
мурашек по спине волна…
Лежу и думаю о том:
“с котёнком вся проблема в том,
что он становится котом”,
а с человеком дело тонко –
как был, останется ребёнком…
в обычном случае – скотом.
Но что поделаешь, мой друг,
стояк он дьявольски капризен…
И я, постмодернист и шизик,
гляжу с прискорбием вокруг,
и, волевым движеньем рук,
я не участвую в стриптизе…
Меня достали эти роли,
но, слово веское любя,
и смысл иссякший теребя,
себе могу позволить троллинг:
и в поэтическом простое
я троллю самого себя…
Хоть на себя я не в обиде,
(не изменить себя никак)
в уме сквозняк и кавардак,
а образность в плачевном виде –
капризных муз капризный знак!
Себя приму и в этом виде.