Жил он в маленькой клетке
Писал много на салфетки
Утром, днем и вечером
Спал и ел беспечно он
Каждый день был похожим
Сон, тарелка - дрожь по коже
Ростом ниже клевера
Силы вовсе не было
Девушку хотел немую
Чтобы только не простую
Овладеть лишь львицею
Все его амбиции
Дом пылью покрывался
Дел совсем он не касался
Книги, танцы, музыка
Лучше лечь на пузико
Всё дело в его нраве
Старших ни во что не ставил
Жил без уважения
Все должны уверен он
Умер там, в той же клетке
Рядом со своей соседкой
Его сердце сморщилось
Жизнь на этом кончилась
Спутали несомненно
Хомяка и человека
Может всё изменится
Но пока не верится