Оставьте без анализа мои стихи.
В них соль и сахар, я замешиваю рифмы.
Когда моей убогой головы
Весы ломают предрассудков рифы.
Я иностранка в каждой из страны
Отмеченной на глобусе фальшивом.
Меня не записать в одни ряды
Не с пилигримом без одной ноги,
Не с вечно спящим комнатным кретином.
Бываю слишком часто не в формат,
Луи Витон ярлык одел "Не в моде"
Без ручек, слишком вычурный узор,
Забраковал с трактовкой "Не подходит".
Не подхожу, ни старцу, ни юнцу.
Не бедному, ни глупому, ни злому.
Не подхожу ни Богу, ни жрецу
И к Дьяволу отбила я пороги.
Я иностранкой так здесь и живу,
Мне языки народа не по масти.
Не знаю даже, жду чего не жду
Иду себе куда укажут ноги.
А в голове последней стрекозой,
Такой активной, Господи помилуй,
Из бета в альфа звонкою волной
И чередой картинок мимо фильтра,
Я ясно вижу мысли целиком,
Не пройден мой пока что рубикон.