Мне снятся неприкаянные сны,
рождённые под знаком Водолея,
где я тобой, по-прежнему, болею...
Лимонной долькой тает лик Луны,
стучится ночь в окно терновой веткой,
и слышно перекличку где-то: «Где ты?»
Тебя я ощущаю каждой клеткой...
Мне снятся... синагоги... минареты...
А я... стою у Спаса-на-крови,
как нищенка, с протянутой рукою...
Душе моей в них не найти покоя
и молится она за нас двоих...
А поезд снов всё дальше на Восток
туда, где ночь с оттенком чернослива,
где все мы ещё молоды... и... живы...
мы просто растворились между строк...