Я - воин бумажный. Зовусь офицером слова.
Солдат настоящий положит меня без выстрела.
Представьте, что вы из бумаги, полны изломов,
Но слово зовёте стрелою, желая выстоять.
Смешно? За душой ничего, окромя мундира,
А он, как тетрадка со школы, усеян строчками,
При том вся спина у него, как мишень из тира,
С чужими плевками, без права на полномочия.
А то есть ты мог бы достать револьвер для боя,
Но твой пулемёт - перо.
Иного тебе не дано, по словам любого,
И ты для них - не герой.
Ты был бы ценнее, когда бы ты был деньгами,
Ты был бы полезней, бумажный, в другой наружности.
Но ты обречён размышлять, да бродить кругами,
Любой инженер превосходит тебя по нужности.
Ведь слово и дело, увы, не похожи лицами,
И книги - мираж, что бывает и глух, и горек,
И чтобы услышали - слово должно быть птицею,
Тетрадной голубкой, горящей и жгущей город.
Я - воин бумажный. Зовусь офицером слова.
Как сталь, закаляю бумагу в своей игре.
Коль слово острее ножа, почему ты сломан?
Не можешь колоть - зажигай их сердца и грей.
12.08.20