В окно сирени юной гроздь,
Мне завтра резко на рассвете.
Ты мой случайный в жизни гость.
Как жаль, что мы уже не дети.
С утра дожди, как из ведра,
Промокло на берёзке платье,
Видать всю белизну бедра,
Что в точках из родимых пятен.
Жара не больше двадцати.
Уж август на сентябрь косится.
В плену у грусти взаперти.
Душа озябшая, как птица.
Пускай ещё мелькнут года,
У жизни дней не будет лишних…
И мы пройдёмся как всегда —
В туманах из цветущих вишен.