Я из бездны злословья выпал,
чтобы желчью писать картины.
Мир мне пепла в вино подсыпал.
Вместо дома – мешок холстинный.
Не в обиде я, так сложилось,
одиночество село в кости.
Только старость и не приснилась.
Сны чужие приходят в гости.
Ночь – подруга, светлеет разум,
когда полночь над крышей дома
с фиолетовым небом разом
бережёт тишину от взлома.
Просыпается вдруг надежда
на прощенье и вечность духа.
Да, я грешник и я невежда,
бьюсь в стеклянную твердь, как муха.