Я помню степи Казахстана,
Растут татарник и ковыль.
Родится образ неустанно –
Лошадка поднимает пыль.
Привидятся вдруг ханов орды.
Их топот грезится в ночи…
И с пеною лошадок морды,
Они мохнаты, горячи.
Припомнятся века былые –
Здесь не один прошёл табун.
Летели всадники лихие,
Акын касался нежных струн.
Звенел какой-то звук надсадный –
Цикады, или саранча…
Горел кизяк дымком не смрадным,
Пиала с чаем горяча…
А перед ней была с кумысом.
Прониклась я напитком тем.
Чуть-чуть хмельной, но он со смыслом:
«Давай, коснись, казахских тем…»
Степной простор – не видно края…
Кричит ушастый козодой…
И глаз сиреневый сверкает
У кобылицы молодой.