Читая вновь твои произведения,
Скучаю по тебе, скучаю я, как и всегда.
Скользя по стенке, сяду на пол, обниму колени,
Гляжу на потолок, как будто в небеса...
Забросил ты свою Эвтерпу,
Не пишешь даже пару строк.
Теперь меня внимаешь, но мои творенья
Не стоят даже капли твоих строф...
Как вкусно ты писал,
Писал и, вот... притих.
Притих и ,словно наблюдаешь,
Как мир вокруг тебя, кипя, затих...
Мне не хватает слов твоих бунтарских,
Твоих "Пиши", "Не забывай", "Прости меня".
И даже воздух стал притворно сладким...
Молю я Господа, чтоб ты берег себя...