Когда
Вырываешь острым крючком
Из глотки негладкий стих,
То
Свернувшись ничком
Давишь в себе
крик.
И он
На морозном, колючем снегу
Словно
Рябинов цвет.
Пышет влагой в неровном кругу,
А ты
Нет.
Когда
Стальным перочинным ножом
Сквозь хлопок рисуешь крест.
Сомнений не алчь
В том,
Что лучник видит
Твой
Жест.
И
Мертвую иволгу крепче сожми:
Чувствуй
Застывший стук.
Булавкой проткнул ее
Ты,
Стрелой же пронзен – будь.