С размаху бьются пульсом в мозг настырные часы.
И где то час свой ожидает грозный детонатор.
Который во мгновенье жизнь твою сотрет в тартарары,
Оставив по тебе лишь несколько исписанных тетрадок.
Вся жизнь проходит невзначай,
Украдкой вычитая дни и годы.
И тенью скользнула на сердце печаль,
В помятую старость уродуя молодость.
А предо мной обычный урбанизм,
Прикрытый монохромным, снежным покрывалом.
Здесь царствует мошна и гавкающий дарвинизм,
Воздавая почести гиббонам и макакам.
А хочется запечатлеть иные виды.
Иную красоту разлить благоуханием в строку….
Но мысль теснит короткий колонтитул
И перочинный быт свирепо подрезает высоту.
Так и живу, придавленный обьемами геоцентричных знаний.
Так и живу, стесненный габаритами галантерейной пустоты.
Так и останусь жить, оттачивая вечно ржавые эвклидовые грани.
Так буду жить всегда, живописуя необьятные просторы новой красоты.
Да, я поэт! Я демиург страничной яви!
Я странник пилигрим, кочующий по белосаванным листам.
Я между строк, я в многоточьях, я за красными полями!
Мой путь не по цветам – а по бросаемым в меня камням.