Всю ночь писал, писал, писал,
бумагу рвал, листы царапал.
И правнук славного арапа
ходил с туза. И голоса
наперебой твердили мне —
людей родных и незнакомых —
слова в полночной тишине.
Строка жила, впадала в кому
и вновь неслась встречать рассвет,
минуя страх и невезенье.
И вот он, новенький сонет,
почти готов предстать к прочтенью.
Но чу... я б здесь воскликнул: "Б**дь"!
Хохочет гений у маркизы —
ведь я не смог предугадать,
что стих мой им давно написан!