Не знаю, как и чем тебе помочь.
Ведь ты живешь, как-будто ждёшь облавы.
Вот мы не виделись, а ты сбегаешь прочь.
И так всегда. Дурацкая забава
Твоя. И мне, хоть ночь-полночь,
Все ждать тебя осёдлою купавой.
Ну что ж, не мне учить тебя уму.
Ведь я всего - обыкновенный скептик.
Но вот смогла б, то бросила в тьюрьму,
Поймав в капкан, закрыв в подземной клети.
Ты б все ж сбежал. Куда? И теоретик
Сказал б, известно черту одному.
Ну так иди! Здесь есть куда идти!
Ведь все одно: неимоверно нудно!
Тебя пленит, что вздорно, безрассудно.
И ты себя пытаешься спасти
В краю где снегопад, темно и люто,
Всё говоря: мети, метель, мети...
Пыталась выбросить тебя из мыслей вон.
Но лишь могла, ты возвращался мельком,
Осенним вздохом, мартовской капелькой,
Под зимний снег, под летний перезвон.
День изо дня, примерно раз в недельку,
Ночами вижу я один и тот же сон.
В нем ты пытаешься, поверженный солдат,
Размноженный на миллион обличий,
Собрать себя в пространстве координат,
В откосах скал по отголоскам птичьим,
Усталый и сгорблённый в параличе,
Вернуться хоть в одну из важных дат.
Но продолжаешь ты, ведя свой обиход,
Растрачивать себя в попытках пьянства,
Вести смертям возможным пересчёт,
Неугомонный пасынок упрямства.
И скукота, мотор непостоянства,
Тебя ведёт, ведёт, ведёт, ведёт...