За фартом дорогами Грина
Мы плывем до Зурбагана
По морским дорогам Грина
В ту страну, где маком алым
Паруса горят вдали.
Но все ближе, как ни странно,
К той земле, земле старинной,
Называемой Уралом,
(Так писатель нам велит).
Есть в краях его дремучих
Золотые самородки,
Что хранятся в речках горных,
Словно счастья маяки.
Господин-товарищ Случай
К нам танцующей походкой
Приближается… Покорны
Зову фарта моряки.
Мы на месте. Значит, баста!
Очень нам нужна награда.
Солнца луч скользит по лицам
Отраженьем давних грез
Слышат уши звон пиастров…
Только вот хозяйка кладов
Разрешит ли хоть крупицу
Взять без спроса? Вот вопрос…