Так теряется солнце, ещё не достигнув зенита,
Так баюкает пух, чтоб потом утопить его, водный поток.
Так отчаянно и безнадежно ждёт графа Кончита,
По кристаллам считая в часах торопливый песок.
Там у пирса стекают с камней тайны чьих-то историй,
Серебристые рыбы сшивают для волн кружевное бельё.
Там боятся друг друга проспать и целуются двое.
И рассвет, как по зёрнышку, звёздное небо клюёт.
Здесь дежурные буквы словами завязаны в резкие звуки.
Небо навзничь упало и молча лежит до утра в синяках.
Здесь обиды разбиты на едкие шарики ртути.
Я как будто бы здесь, но осталась у пирса водой на камнях.