Как странно пуст в разгаре лета пляж:
и ветра нет, и свет за облаками…
В зелёной дымке скрылся домик наш,
размытый акварельными мазками…
А море, лигурийскою волной
по берегу разбрасывает гальки,
шумит на глупых чаек день деньской,
ночами возвращается к русалкам.
Мы смотрим на марину из окна,
и, как когда-то Айвазовский, видим:
заизумрудилась, жарой утомлена,
впитала жадно дождевые нити.
Но вот бредёт по пляжу черепашка.
Эх, скучно ей - прибой вздыхает тяжко.