Елене Авериной Ленке Воробей. http://stihi.ru/avtor/morroka
- А, есть ли у вас книжки Ленки Воробей?
- Нет.
- А, Елены Авериной?
- Тоже нет.
- Что ж вы, господа, не цените своих знаменитых людей?
Из разговора в книжном магазине
на ул. Ленина, Харьков.
Достанут из штанин, замызганных и грязных,
кресало и кремень, табак, твои стишки
обрывками газет, не читанных ни разу.
Полосками бинтов. И рифмы-порошки
в простреленную грудь. Хирург свернёт чинарь,
строфою разожжет. Курни солдат, курни
крутого табачку. А можешь вслух? Считай
тебе пока везло, что куришь не свои.
Семнадцатая боль шмыгнет, как мышь под лавку.
Весеннее тепло оралом зазвенит.
Твои друзья смолчат. Редакторскою правкой
грязь с тряпки половой взамен своей души.
Пора, пора, пора. Раздвиньтесь ночью шторы.
Обляпанный стопарь закусишь рукавом.
Сегодня не поймут. Назавтра будут споры.
Так что ж, звони звонарь. Не надо на «потом».
У ветреной любви не стоит ждать совета.
Пока глаза глядят, пусть уши песни жмут.
Они вокруг сидят, всегда дают советы.
Но не для них. Другим. Они тебя там ждут.
Из ихнего «потом» блеснет тебе приветом
отчетливая резь слезинки в уголке.
Не надо сожалеть, что нет на всё ответов.
Не будет их и там в далёком-далеке.
Портянкой завернёшь развёрнутые строки –
не будут больше жать по жизни кирзачи.
Лишь по пути лежат душиной кожи клоки,
но эта дань червям, а ты сейчас звучи.
30.04.2009 13:38
Грамотеи
Слышь, Ленка! Чо там накручивают? Грамматику строят, кучкуют, бля.
Наверное, премии вновь канючат, себя каждый день любя.
Не слушаешь? И не читаешь всякую хрень . Я вот то ж.
А ты ведь думаешь, ты понимаешь, что без стихов иногда невтерпеж.
Закроют заводы. Гудок паровозный не будет будить с утра.
Как ты думаешь? Они серьёзно про завтрашнее вчера?
Конечно, их орфография продумана и сильна.
Да хрен с ними. Наша «мафия» такого видала рожна.
Куда пойдем, если скуклится проклюнувшее пшено?
Пускай ковыряют, когда обуглится стиховое то бревно.
В каких словарях записали ботанья надрывного уркага?
По «Фене» многие наши ботали и премии им нафига.
Тем всех построить опять с литовками*, что б было кого «литовать»**.
Глядишь, наскребут себе на обновки и будут себя читать.
А ты опять со своим наркотиком в венозную кровь стиха,
Смотри, «подсели» немые «котики», и ты опять без греха…
*- коса-литовка
**-выпускать в свет решением «ГЛАВЛИТА»
Колыбельная не детям
«Колыбельная не детям.» (C) Ленка Воробей
«Колыбельная не детям.» Корабельная пловцам.
«Кто милее всех свете?» Кто милее, не отдам.
Про любовный треугольник и бермудский океан,
расскажи нам дева-дворник. Расскажи нам по мозгам.
Что бы хрястнуло с разбега, в наших душах размети!
Размети зимою снегом тропки, сбившимся с пути.
Монитор погаснет утром. Пиво кончится. Дрова
догорят ещё минуту. Лишь останутся слова.
Лишь останутся попытки прочитать в И-нете мысль.
Прошлогодняя открытка: «Ленка, девочка, держись!»
и всё болит
и всё болит: и нервы, чувства, краски,
и мерин старый по весне (Саврасов),
и кошка, дохлая, за стенами сарайки,
и плюнуть хочется, и спайки
вмешательств тех, что не дадут приплода,
и планы девочки, и воды
весной и осенью у старого подъезда,
и как ты пишешь, и отрыжка съезда
палёной водкой в стылом криминале,
и парочки, визжащие в подвале,
и та колонна, страждущих Дали,
всё так же, как Тутанхамон в дали,
призывно звал раскопками Египта,
и сыр из сои, и коньяк из спирта,
и душ поэтов рваные лохмотья,
а сны о счастье… может быть придёте?
тридцать пять
Ни слова не скажу. Отмечу поголовье
Оттянутых ушей восторженного рта.
Где та, кому пишу? И как её здоровье?
И есть она ваще? Немая пустота…
Полжизни пробежав, из бабьего отмера
В зачуханных углах той родины своей,
Ещё стараясь жить, даешь иным примеры,
Как Золушкою стать среди других б..ядей.
Отверзнитесь слова, изыди пустословье.
Замерзшее оно не мажет, не чадит.
Ты думала сперва: «Зачем же нелюбовью?»
Теперь уже не ждешь. Теперь уж не болит.
Нет! Ждешь! Придет! Войдет! С восторженностью ввергнет!
И круто повернёт отвергнутую мысль.
Разорванный чулок, ещё хранитель спермы,
Которая теперь дает какой-то смысл.
«Пока ещё могу, пока ещё желаю.
Надеюсь воссоздать. А, может, повезёт?»
Не мёртвые стихи. И ты ещё живая.
Всё к розовым чертям. Пусть всё наоборот.
В божественном соку, зачав в тебе Европу,
Умчит тебя сквозь сон на царственном быке.
Пусть поздняя пора придет не раньше срока
Ты будешь слушать пульс возникшего в тебе.
Ответные слова взвенят подобно брызгам
Рождённая любовь взлетит как фейерверк.
Не думать о немых и поздних сроках жизни,
А миг ловить сейчас и праздновать успех!
на маленьком плоту Ленка Воробей
Принцесса слов в короне рифм и строчек,
несущая нам аленький цветочек
поэзии стихов, эмоций сложных чувства.
Изящество и торжество искусства!
ЛенКа, будь!
На «пепел» Ленка Воробей
Жую, проглатываю, отторгаю…
Весь день… (А, кажется, читаю)
Опять жую… Извергнутое… Снова…
Лишь чувства, но не мысли через слово.
Такая боль сквозь строки, буквы, точки…
И ад - вчерашний сад, сквозь призрак ночи…
Отголоски
Ленке Воробей
Там на Олимпе пахнет мятой?
- Нет, орхидеи там цветут.
Не полежишь в траве примятой,
По саду строгий там маршрут.
Нельзя на ять, нельзя там Окать,
Нельзя с присвистом. Говорить
Слогами внятно, без притопа.
Нельзя ухмылками сорить.
Но ты раздернешь воздух в клочья.
С твоей души на барабан
Содрали кожу. Обод прочный.
И стих взрывается «Бам-бам!»
Залётный! Снова жизнь в кефире?
Опять к Олимпу? Там сытней.
В своей прокуренной квартире
Достанет мне остаток дней.
А ты звончей! Ударь! Пусть слышно
В метро, в больнице, в шалаше.
Стучи, стучи. Олимпам пышным
Не резонировать душе.
Наверно. Воздух сотрясая,
Не получить больших наград.
Дрожит, дрожит душа живая
И сыплет «дробью» словно град.
Но где-то эхом отголоски,
Прошлёпав мимо босиком,
Прихватят рифмы. И не броско
С собой отложат «на потом».