Поздний падает абрикос,
Вновь сверчки исполняют блюз.
Пахнет солнцем дневной покос,
Вечер крутит свой тёмный ус.
Вечер знает, чего желать.
И добьётся, чего хотел.
Он — хозяин, боярин, знать
И знаток обнажённых тел.
Не указ ему даже свет,
Вечер солнцу трубит «отбой».
Сколько ж вечеру полных лет?
Явно больше, чем нам с тобой.
Но устанет и он от дел,
И вспотеет туманом край.
А в стогу, расстелив постель,
Ночь споёт ему: «баю-бай!»
Небо вызрело — звездопад —
Август спелый всему виной.
Отдаёт, потому богат.
Зреет август для нас с тобой.