Наташе
Кошка в тарелочку сливок
ткнулась лохматой мордой.
К тем, чьи сердца из оливок,
смерть не приходит гордой,
ласковой сеньоритой.
Входит ко мне гадалкой
с картой моею битой,
рваной, замасленной, жалкой.
Только одно спасает,
не отражаясь в стёклах,
карту в лицо бросает
так, как бросается тёплый
ветер в лицо на дороге,
ветер сбивающий шапки.
Кошка сидит на пороге.
Моет лицо и лапки.
Слышит шаги синьоры,
морщит мордашку из фетра,
знает, что разговоры
скоро начнутся с ветром.
Скоро - травы будет запах,
снова - оливы нагнутся,
и на беззвучных лапах
предки её вернутся,
скажут - Хозяин милый,
мы за тобою тоже.
В сердце оливковом силы
нету уже, похоже.
Выйди вдохнуть по-новой,
в Таллине андалузском
ветра хлебнуть с кленовой -
к прочим сортам - нагрузкой.
Видишь, там - облако в звёздах,
небо в летающих метках -
птицах, что вьют свои гнёзда
только в оливковых ветках.