За масками давно не видно лиц.
Глазами вхолостую каждый выстрел.
Нас разделяет множество границ,
И первая — граница наших мыслей.
Экран отполирован и жесток.
Мой город полинял, пожух и выцвел.
И кто-то наверху сливает в сток
Подборку из людей — прошитых чисел.
Никто не вспомнит наши имена,
Откуда родом, из какого детства.
Больна и обезличена страна,
А цель дезинфицировали средства.
И я, пожалуй, зря тебе пишу,
Без адреса обратного, наверно.
Пока пишу, пока ещё дышу...
Жаль, письма не уходят из Инферно.
19.08.2020 21:53