Археологическое эссе

 
« А, что, если просто жить?! Нет, не получается»
Антагонизм сладкого послесловия вымораживает
насквозь. И ты вечно бегающий в штиблетах
ровно ничего не значишь для времени. А, время...
да-да, сыпется, как из пороховой бочки. Словно
календарное ненастье, вступившее в последнюю фазу,
своего существования.

Это только на страницах «...блажен, кто верует»
Вот и собираешь по крупице, торопишься,
живописуя фрески пройденного дня. Хотя художник из тебя,
сродни галчонку, на Си-Эн-Тауэрской башне. Высота.
Облака.  И толика малого, в портретном изображении.

«Авангардизм присутствует всегда,
 Не распыляя крохи
 И не считая сюр-момент...
 Увековечен, в прозе»

Ещё одно минималистическое с-т. Гранитно-кучевая россыпь.
Жемчуг в чугунной горловине бытия.
Пусть множится и процветает, на завалинке
наших реалий...

А мы? Мы-дальше!
По сложносочинённым эссе, без грунтовки и хаоса,
в ощутимой изжоге: фамильярного палева, и ломоты.
               
                /19 августа 2020г./