Ах, судьбинушка, судьбинушка моя!
Почему же невзлюбила ты меня?
Почему не отпустила на простор,
А насыпала на гроб земли бугор?
В чистом поле тот бугор порос травой.
Только путник заблудившийся порой,
До земли поклонится кресту
И забудет про могилку ту.
Пролетая в дом родимый по весне,
Звонки птицы прощебечут обо мне,
И в далекой стороне, где берег крут,
Мой привет земле родной передадут.
И поутру у любимой под окном,
Расчесавшись ветром, словно гребешком,
Уронит березка белая слезу,
Слыша песню переливчатую ту.