Пой, немой предвестник.
Я вчера видал,
как твои обрубки
крыльев на заре
взмыли в поднебесье,
и смердил сандал,
рвав шнурами трубки
вен в моём нутре.
В колокольных чревах
тысячи языц
верещали всуе,
глохли звонари,
в очепах из нервов,
без имён и лиц -
и приход беснует,
и заря искрит.
Раз-два-три-четыре-
пять-шесть-семь - и ввысь!
Лопнут перепонки,
словно барабан.
Эти люди-гири
следом собрались,
их костей обломки
ссыпались на храм...
Пой, немой предвестник,
хуже всех живых,
похоти воздевших
растирая в мел,
хором мракобесий
изрыгая стих
безвести ушедших
умерщвлённых тел.