Минареты кипарисов что-то знают по-татарски.
Словно фрукт бахчисарайский, солнце по небу плывёт.
Если кто и огорчился, что Таврида стала царской,
То не тот, кто сам из прайда, сам из русских, сам из львят.
Белоснежный Севастополь солью смыл остатки крови.
Чистой свежею повязкой наши раны он хранит.
И когда обнимут ветры равелина торс суровый,
Им в ответ со дна сигналят боевые корабли.
Эти камушки Массандры горячее самоцветов.
Присмотрись, и ты увидишь — в глубине горит вино.
Нам на счастье тут не бродят малабарские циветты,
Не растут табак и кофе, дни не выкрашены хной.
Здесь делили славу мира на троих и без остатка.
И везде картина маслом, а совсем не акварель.
От родителей осталась там забытая палатка.
А когда совсем уедешь — зимних водорослей прель.