Окаменевшая , по - бабьи ,
Давно , и дней не сосчитать ,
Как на Голгофе , в Сталинграде ,
Ждёт с поля боя сына мать .
Не знает мать , кому молиться ,
На всей планете сирота ,
Чтобы вернули ей кормильца ,
И сняли бедного с креста .
Ей дали меч , не ради битвы ,
А чтобы чей - то сын не лёг ,
И тот , кто слушает молитвы ,
За это матери помог .
И в месяц праведного гнева ,
По рангу гвардии святой ,
Её сыночек подо Ржевом
Встал в чистом поле , как живой.
Когда над Волгой рассветает ,
И ночь уходит от земли,
От сына к матери летают
Почтовым клином журавли ...