Столицы посещаю мало.
Мой вечный индекс – лимита.
Да, на Кропоткинской бывала,
И Храм Спасителя Христа
Разглядывала, словно в лупу
Сквозь линзы розовых очков…
В Москву все рвутся почему-то,
А мне поля из васильков,
Напев берёзовых Смоленщин
Милее гомона Тверской.
Из тех я, недалёких женщин,
Готовых облик городской
Сменить на говор Вологодский,
И рвань джинсЫ на кружева.
Москвы далёкие подмостки
Мои не вычислят слова,
Не разглядят в них нить узора,
И не поверят правде слёз.
Столица режет души споро,
Как вихрь торнадо храм берёз…
Но, нет… взяла немного круто…
Люблю Москву - ушедший век…
Люблю Булгакова маршрутом
Бродить, смотреть как первый снег
Летит на лужи тротуаров,
На Патриаршие пруды.
Люблю Арбатские бульвары,
Гитар нестройные ряды…
Люблю сады Замоскворечья,
Усадеб старых колорит,
И монастырских храмов свечи,
И тайность утренних молитв…
Совсем запуталась, шальная…
Люблю ли, точно? Хохочу…
Люблю, конечно, только знаю,
Что жить в провинции хочу.