Нет места маленькой надежде.
О чем мечтал я, то и вышло.
И все со мною как и прежде,
В опале только мои мысли.
Истории шаги святые
Не трогают меня сегодня,
А мысли в голове простые.
На что потратилась вся сотня?
И весь я стал земной и мелкий.
Где Музы странствующей своды?
Я будто не в своей тарелке
И нет для творчества свободы.
С душой воркующей смирюсь я.
Обед готов, стоит стряпня.
И потерять ее боюсь я.
Тепло в ней ночи, ласка дня.
Не надо стихотворной пены,
Достаточно один глоток.
Она одна во всей вселенной
Моего творчества исток.