От тьмы чернил язык немеет... Перо макнув по - рукоять...
Устав от тех, кто не умеет мои творения читать,
Одним размашистым движением, освободившейся души,
Своим высоким напряжением способной горы сокрушить...
Пишу слова, не выбирая, какие первыми нашлись,
Как камни в кладку, притирая по швам, пока не разошлись.
Тащу любые мегалиты в строку, кантую, волочу...
Не Мачу-Пикчу... Блоки, плиты, коры подвижки по плечу...
Ваяю, чай не пирамиды, пугать в пустыне миражи...
Определяя свойства вида, в них будет вечно биться жизнь...!
Пускай нескромно, необычно и непривычно для ушей,
Любуйтесь! Сложены отлично, благодаря моей душе.
Каким, уму непостижимо, за сердце образом берёт?
Обнажена и раздражима, сухою ложкой рот дерёт...
Своим талантом одержима, как перепалкой скандалист,
Непроизвольно, от нажима, трубой закручивая лист...
Пугая, спящих, медным звуком способным голову вскружить,
Назло естественным наукам я продолжаю ворожить...
Глубокомысленным марая, не отрываясь от корней,
Законы жанра попирая, кроплю мазками пожирней...
Тупой стрелы не веря счастью, звенит упрямо тетива...
И стынет кровь - пробитой частью дымятся красные слова!
До невозможного охотник, певец ударного труда!
В неделе каждый день - субботник! Воскресник только иногда.
Себя гоняю в хвост и в гриву, тасуя фраз калейдоскоп,
То вдруг прищурившись игриво, то наполняя взор тоской.
На перепадах настроений, до лоска полируя лак,
Страдаю творческой мигренью, сжимая сердце, как кулак.
В уме пропеллером вращаю по всем осям эпюры сил,
Себя при этом ощущая седым хранителем Руси...
Азарт спортивный, вдохновляя, молочной травит кислотой,
Из недр извилин выплавляя награды аверс золотой...
На первый взгляд, набитым глазом... бедна словесная руда...
Но, глаз становится алмазом, крадясь ищейкой по следам.
Планеты труженик отпетый, летящий в пропасть альпинист,
Смущая всплеском воды Леты, бросаю блеск на чистый лист...
Беру задумчивой осадой, где невозможен быстрый штурм...
Строптивой, стройной, крутозадой... теряя голову и ум...
Интуитивно понимая то, как свобода хороша...
Путём, короче, чем прямая, шаги печатает душа...
Чем выше слог, тем холоднее для глаз становится строка.
Тем больше света, чем виднее того, кто слепит на века...
Кто, разболтавшись, без страховки, псам гравитации назло...
Достанет перья из пуховки, взмахнёт и встанет на крыло...
Взмывая выше Эвереста, земли не чуя под ногой...
Вершину мысли, как невесту, увидев девственной, нагой...
И прежде, чем дойти до точки, сметает на своём пути
Для вас, в пылящиеся... строчки, сор, что мешает к ней идти...
05.08.2020