В час стихотворцев и святош,
внутри бессонницы, по кругу,
не спали двое – я и дождь,
и молча слушали друг друга.
Он мне, - мол, "...не руби с плеча,
живи ни холодно, ни жарко...".
А я ему про то молчал,
что стариков бывает жалко.
Им жизнь, как день, даёт своё,
им ночь, как жизнь в бесшумном лифте,
и дождь, как щит им и копьё
для всех бессонниц мелким шрифтом.
Он мне про то, что полоса
уже светлеет выше крыши.
А я ему – про голоса,
которые опять услышу
Внутри бессонницы-строки,
когда влетает рифма в сети,
и засыпают старики,
и души их по-детски светят.