Как ни странно – все дело в частотах;
В волновых децеметрах и герцах души.
В ритмах сердца и страничных пустотах;
В ограниченном трафике на любовь и мечты.
Мегабайты двухмерного быта,
Каждодневной рутиной оседают на мозг.
Наш формат неизменен; теплый хлев и корыто.
И срок нашей жизни – как тающий воск.
Дождь играет промозглым минором,
По асфальту, балконам и крышам домов…
И ленивые рифмы осадком по строкам,
Превращаются в фата – моргана из снов
Прислушаюсь и затаю дыхание.
Отвечу вздохом тишине и напишу как всегда не о том.
Ни о сакральных ритмах, ни о надземных магистралях…
А о нашей реальности, прикрытой смоковным листом.
О скользких поверхностях, топких пространствах,
О матричном быте и дешевых форматах ума…
Напишу о земном; о парфюмерной морали и рыночных нравах.
О мытарствах души и дождливой поэзии дня.
Напишу о напрасно протоптанных тропах.
О покоренных вершинах с природою вечного дна.
О бездарно оформленных рифмою строфах.
И о том, что вокруг нас одна пустота.
Небо хмурится грозно и строго.
Ротозейные тени настырно сидят по углам.
Всему в этом мире одна лишь дорога,
По которой однажды взойдем к небесам!