Все романы написаны летом
Пальцем на запотевшем стекле.
Стать предателем скорбно и слепо
Я себе не приказывал, нет.
Дно не тянет, оно прорастает,
Через тело воды меня ест.
Демон совести, ангел раскаянья
Тянут, каждый к себе, и к себе
Не пускают. И нету ни выбора,
Ни дорожки, ни тайной тропы.
Стать собой бы обратно. Но вырвано
То, чем был я. Лишь ветер гудит
В закоулках и норах кореженных
Бетонированных островков,
Заменивших хорошее шорохом.
Я стучусь. Я кричу.
Никого.