Художники бывают странноваты,
Объединяет верно их одно:
Страх белого холста, вот их расплата
За дар от Бога, кому было суждено.
Но вроде, что такого, просто листик.
Для нас это последний вздох.
И нажимает на курок, последний выстрел,
Кисть в руки, если в раз не сдох.
Что будет на холсте? Не знаю, честно.
Никто из них не знает, точно так.
Для нас как для кухарки тесто,
Не угадаешь никогда, что будет как.
Попробуй раз мазнуть, вдруг что и выйдет,
Нажми покрепче, проведи разок,
Пусть будет пейзаж или портрет по-евразийски,
Уже попроще, кислорода свежего глоток.
Кисть в руки, краски в зубы смело,
И будет волн морских шедевр,
Со страхом белого холста справляемся умело,
И на мозгах, и на листе присутствует рельеф.