Проклятье есть-писать стихи,
Оно даётся людям слова.
Им нужно очищать грехи,
И сделав раз, им надо снова.
А каждый пишет, как умеет.
Но каждый пишет о любви.
Рука от боли вновь немеет,
Пока есть силы жить-твори.
Поэт мечтает о признании.
Оно даётся лишь великим.
Но даже этой правды знание,
Не делает меня безликим.