Пока вы в душных городах
Балду варили,
Лес съел тропинку, пыльный шлях
И то, где жили.
Он стал незыблемой стеной,
Ковром могильным.
Теперь здесь - только волчий вой,
Да клещ обильно.
А чаща, с толстыми в обхват,
Стоит дубами.
У ней столетний есть подряд
С богатырями.
Тут вены речек, ручейков
Полны бесстыдно.
Живым - живое, мир таков,
Но мне обидно.
Что только память сохранит,
Как фотоснимки.
Там старый шлях ещё пылит,
Лежат тропинки.
И хата бабушки дымит
Печной трубою...
А сердце щемит и болит,
Борясь с судьбою.