Жизнь скудеет по дням, иногда по часам,
Вымывается цвет, растворяются мифы,
Обмелевший поток стал до ужаса ржав,
И летают над ним только чёрные грифы.
Вот расселись они, по верхам и низам,
Будто могут вершить правый суд Немезиды,
Но когда на кону лишь одна пустота,
То не всё ли равно, будет лето иль зимы?
Этот сон без конца заставляет страдать,
Вроде он и правдив – а возможно, не очень,
Я хватаюсь за кисть, и скорей грунтовать,
Чтоб была на холсте и весна бы, и осень!
Ведь грифон – херувим, и добра нет без зла,
И прекрасной судьбы без коварной быстрины…
Где-то там, за скалой, есть живая вода,
Но без мёртвой она, к сожаленью, без силы
11.08.2020