Что за поганая привычка...
Делить мысли на свои – и не свои.
Каждый божий день ломаться, будто спичка,
В обход шоссе проложенных рыть, копать пути.
Пытаться вновь и вновь загадку жизни разрешить,
В недолгом часе сна искать спасения...
А не найдя, стараться заглушить
Кофеином голос в черепе.
В забвении
Ждать битвы внутренней конца, всё заливая
Боль фантомную хоть чем-нибудь в количестве внушительном.
Как волк раненый, хрипя и завывая,
Казнить мечты на стуле электричеством.
Если б мне в ничто умчаться...
Плевать, с билетом или без.
На мира плюнуть черепки, и не пытаться его склеить,
Не тратить глупо жизни время – его и так в обрез,
Хоть очень хочется в его тягучесть верить.
Разговор у нас опять не получается.
Почему-то, то мы с собой в ладу, то нет.
Наверно, в внутренней борьбе и заключается
Весь смысл жизни каждого, идущего на свет.