Карнавал осенних красок скоро запестрит.
Клён, что рыжик, не подстрижен, на углу стоит.
Сылет листья, как купюры, ветренный пацан.
А берёзы млеют, дуры. Спустится туман.
И закроет пеленою он берёз обман,
Что шептались меж собою, будто клён был пьян.
Будто листья он швырял им шедро за красу.
Но а клён рябину любит, яркую лису.