Сергею Б.
Масляный шарик набухшей луны прыгает над горизонтом,
Сосны высокие строятся в ряд, гордые, как амазонки.
Снежные рощи, как жирный пломбир, плавают в отсветах сизых,
А вдалеке, за решёткой ветвей, ночь, как воровка, укрылась.
Всё за сравнением спряталось здесь. В доме моём одиноком,
Где механический спит соловей, залюбовавшись востоком.
Визги эмоций и мыслей набег тут умирают в склерозе,
И лишь сигара потухшая мне скажет о лирике в прозе.
О суете под корсетом тугим, в облаке сумрачных кружев
И под манто из енота, в каком ей не страшна эта стужа.
Письма её до чего хороши! Только зачем она пишет?
В этой капризной и хворой глуши мрут от тоски даже мыши.
(Лучше б она приезжала сюда, в царство любви и морозца,
А так что письма? Вода есть вода, хоть из ручья, хоть с колодца.
Только пока у крыльца не скрипит снег, залежавшийся за день,
И мой единственный друг, как всегда, старый намоленный складень).
Май, 2018