Средь мутных, зелёных обоев,
на камне кроватном сижу,
как жаба средь водного гноя,
на муху, болото гляжу.
Жирею, в жаре потухаю,
слежу за надводной змеёй
и тухлую сырость вдыхаю.
Век жижу накрыл чешуёй.
Прилипла зудящая гнилость
к морщинистой, клейкой спине.
Ах, что же, скажите на милость,
за лесом, бугром, в вышине?!
Со счёта стрекоз уже сбился.
Привык быть хмурным поутру.
В тухлятине этой родился,
и тут же, наверно, умру...
Всё именно так вот и будет,
конечно же, если в свой рот
огромная цапля не всунет,
в желудке вдаль не унесёт...