Толпы людей,
Столкновения зонтами,
Брызгаются машины,
В которых не слышно гроз
Из-за дождливой музыки.
Будто бы небо плачет,
Но - мы и сами плаксивые,
Такие категоричные
Или совсем распущенные.
Нет у нас середины,
Даже у ней - ассиметрия,
Выходцы из отражений
Своих идеалов,
Которые не достичь :
Достигнутое так рьяно,
Теряет свой блеск.