Опять на те же "грабли" и с разбегу,
Как будто в боли вечная нужда.
Моя душа - израненный калека,
Вкусивший равнодушье сирота.
Ютится в уголочке, но надежда
Ему покоя вечно не даёт.
Он ждёт, что вдруг когда-нибудь, как прежде
Расправит крылья. Снова оживёт.
И ран как будто не бывало вовсе,
И горьких слёз, и глубины морщин.
Он встанет, пусть по - стариковски,
Но полон той надеждою и сил
Осмотрится по сторонам. Свобода.
Вдохнёт её, как будто не дышал.
Совсем неважным будет время года
И даже показавшийся "финал".
Не будет вспоминать пути - дороги,
Шагнёт, как будто это первый шаг
Без опасений, страха и тревоги,
И не готовый вздёрнуть "белый флаг".
Простор. Пусть время крылья истрепало
В лохмотья или просто в лоскуты,
Готовый он к последнему привалу,
Но не готов предать свои мечты!