Я каждый день тебе пишу
по вечерам, при слабом свете,
своей строкой, моим сонетом,
тебя сегодня рассмешу.
Схожу с ума я оттого,
что писем этих не читаешь,
ты даже их не получаешь,
скорей всего, скорей всего.
По миру почта колесит,
разыскивая нужный адрес,
твои глаза, твой нежный абрис,
моя любовь к тебе хранит.
Ломясь по-бычьи, напролом,
мы в жизни многое теряем
и многого не замечаем,
всё оставляя на потом.
Хоть в суматохе городской,
хоть в благодати сельских будней,
с тобой мы счастливы не будем,
пока не обретём покой.
Ну а пока я каждый час
пишу тебе по сотне строчек,
но время не даёт отсрочек,
счастливей делая не нас.