Устала от упреков и обид,
от этих вечных разговоров-
где, что и почему болит,
переносить ее спесивый норов.
И все я делаю не так: опять
не вкусно и ей скучно сильно,
а я плохая дочь и мать...
И руки опускаются бессильно.
Но совесть меня мучает порой,
что с нею я не очень терпелива.
Когда-то ведь она была другой -
веселой, молодой, красивой.
Всегда готовая помочь,
всем что имела поделиться.
Ее забота - сыновья и дочь,
успехами любила их гордиться.
Все спорилось в ее руках
от пирогов до шитья блузок.
А вечерами при свечах
читали вместе Робинзона Крузо.
Года прошли, но не ушли в забвение.
Осталась память о былом.
Прошу у бога силы и терпения,
чтоб не пришлось мне каяться потом.
..............
И даже смерть косою длиной
в час предназначенный судьбой
не перережет пуповины
нас соединявшую с тобой.