Я иногда возвращаюсь к старым стихам.
Просто читаю их снова, и снова кайфую.
Я не хотела бы жизнь никакую другую,
где мы с тобой не могли б говорить по утрам;
где не могли бы считать полуночные звёзды,
нежно обнявшись в густой городской тишине;
где не могли б засыпать непростительно поздно,
чаю напившись и наговорившись вполне;
где не нашлось бы нам места на пыльной скамейке;
где не кормили бы крошками птичек с руки;
где б не таскали орехи доверчиво белки;
где б никогда не писала об этом стихи…