Август. Стелются ломкие листья,
Будто луковая шелуха.
А ведь ветер ещё не неистов,
И крапивницы могут порхать.
Даже пчёлы галдят: выжимайте
И ищите по весям нектар!
По сусекам скребите, сгребайте
В закрома драгоценный янтарь.
На ветвях - огоньки хризолитов.
Далеко ещё до ноября.
Только листья иные на плитах
Преждевременной смертью горят.
Одиночно лежат у порогов,
Рассыпаясь под пяткой в труху,
То ли в спешке отчаянной к Богу...
То ли в ад, что у всех на слуху...